Insert Coin

2006-05-24T16:21:00.000-07:00

Ese sabado, primer dia de las vacaciones de semana santa, tambien amaneció gris, para variar. Mientras esperaba a que P llegara estuve dandole al CD de Fischerspooner. Ensayé algunos saludos en el retrovisor. No salía nada natural, lo dejé de lado y me concentré en la musica por un rato.
La esperé en la plataforma, la ví bajar y ordenar el equipaje, arreglarse el pelo y atravesar los metros que nos separaban. Tal vez se me notaba la tensión desde lejos, porque me dirigió una sonrisa plena mucho antes de darnos un beso en la mejilla e intercambiar saludos. Me alegró el gran tamaño de su maletas, tal vez tenía pensado quedarse mas dias de los acordados. Partimos rumbo a mi casa. Había estado ordenando y limpiando toda la semana anterior, sin tratar de engañarla, por encima se me nota que no soy metódico, ordenado u hogareño. Creo que simplemente trataba de agradarla, de que se sintiera cómoda, sin temor de transitar por un apartamento lleno de botellas, pedazos de circuitos y libros abiertos sobre el piso. En el camino cambiamos bromas sobre el viaje. Le toco compartir con una señora entrada en años que le ofrecio amablemente "compartir la mantita contra el frio". Ambos nos reimos por lo bajo, sin pasar a mayores.
Pasé la tarde guiandola por el centro y luego fuimos a una obra de teatro ruso. Teatro de muñecos. Lo que mejor recuerdo es el momento magico en el q se apagaron las luces y empezaron dos funciones. Una en el escenario y otra sobre el brazo compartido de la silla, una obra de acecho.
Luego de la obra estuvimos tomando breves sorbos de bacardí en una barra, haciendonos señas por encima del ruido de la musica, encontrandonos sobre la pista, aproximandonos, hasta que la hora de cerrar nos sorprendio con una botella apenas empezada. Al salir del sitio ella tomo la botella en una mano, aun quedaba un trozo de noche por delante. Pretendiamos que todo aquel licor nos ayudara a devorarlo. Sentados sobre mi sofá en un momento antes del amanecer fue explicito el deseo contenido durante cada minuto de ese dia. El dia nos sorprendio ebrios el uno del otro. Ya no hubo mas distancia.

Primer round en Medellin

2006-03-25T15:40:00.000-08:00

Supongo que siguió lloviendo sobre la pista durante varias horas despues de que despegamos de Bogotá. El avión se abrió paso sobre las nubes bajas y el sol sorprendio nuestros ojos acostumbrados a la penunmbra de la lluvia. Al llegar al aeropuerto de Rionegro volvimos a cruzar la barrera de nubes y estuvimos bajo su manto seco y frio, atravesando la pista rodeada de fincas de recreo, de árboles bajos y sabanas. Salí del aeropuerto rumbo a Medellin recorriendo una via de meandros entre las colinas, la ciudad me esperaba, esparcida como una tempestad imprevista en el valle. Llegué al centro mientras despertaban las primeras luces de la ciudad, cocuyos pálidos en la hora incierta entre el dia y la noche, y tomé el tren hacia el sur, hasta la última estación, ronroneo sobre la linea recta de los rieles. Finalmente llegué a casa de mis amigos, fin del trayecto, inicio del viaje.

Mis amigos tenían una casa en lo alto de una colina. Sentados frente a la ventana sobre el verde de los arboles de un parque vecino cambiamos postales sobre los episodios fugaces de lo que habíamos vivido en el año que estuvimos sin vernos. La tarde acabó mientras aprendia a gustar del aire mas cálido y humedo de la ciudad.

Esa primera noche le dimos al vodka. Fue una borrachera impune y sin consecuencias. Un episodio sin resacas y sin historias, una noche en la que pude palpar a medias la vida de la ciudad en sus bares repletos de modelos anónimas, en las plazas de El Poblado donde las esquinas eran alternadas por punks (de taches y botas nike) y mujeres anónimas con cuerpo diseñado a gusto de los narcos de ocasión.

A la mañana siguiente llamé a P. Me encontró bajo la sombra de las palmas del parque de Envigado. Vagamos un rato sin rumbo fijo hasta que fue hora del almuerzo. Comimos unos filetes sin grasa en un restaurante que bordeaba una plaza llena de esculturas de Botero. Desde la mesa podia distinguirse el murmullo sordo de los transeuntes y los turistas tomandose fotos junto a las gordas formas de bronce. Poses sacando la lengua, haciendo gestos obscenos o una muy popular entre un grupo de señoras mayores y circunspectas que se tomaron, una por una, fotos agarrando el minusculo pene de una escultura de 4 metros de alto.

Notaba a P animada con el paseo. La habia conocido unos meses atras en Cartagena. Fuimos, junto a otros amigos, compañeros de hastío durante los diez primeros dias de enero, dias en que para los cartageneros la ciudad no es mas que un cascaron blando pateado por miles de turistas.

El resto del día lo gastamos en un paseo trivial por la ciudad, vimos una película de Jarmush, escarbamos en algunas tiendas de discos, intercambiamos uno que otro apunte sobre nuestra vida, sin ahondar, pues no pude acercarme mucho. Un sutil manto marcaba una barrera suave pero constante, a partir de la cual no me era posible pasar. Al terminar el dia nos despedimos un poco mas calidamente que cuando nos saludamos. Mientras llegaba a casa de mis amigos este encuentro reciente empezaba a encender lentamente mis alarmas.

Vi a P de nuevo el siguiente dia, un par de horas. Quiero ir unos dias a Bogotá, me dijo. Ofrezco mi casa sin reservas. Acepta. Seguimos caminando, abriendo a mi recuerdo una ciudad que no conozco bien, pero que disfruto.

Es de noche cuando nos despedimos, tomo un taxi hacia el centro, hay una de esas fiestas que me hacen sentir en Bogotá, estan los sospechosos de siempre, la musica a cargo de TAMAL. Sin embargo, fuera de Bogota el grupo no funciona, los chistes no le funcionan, la fiesta se desinfla pasada la media noche, cae como un souflè fuera del horno. Me voy a dormir. Me sorprendo, estoy pensando en P. Aun no son las 2 A.M.

La vida es la vida

2006-03-23T04:52:00.000-08:00

El viernes amanecio nublado, como toda la semana. Estuvo lloviendo toda la noche anterior. Ese día mi jornada no comenzaba temprano, pero estaba ansioso. Me desperté en la madrugada. Desde mi balcon, estático, veía como la ciudad empezaba a moverse a toda prisa sobre las calles mojadas, iluminadas por el alumbrado que palidecia en la aurora gris.

Creo que mi ansiedad estaba motivada por la idea de anudarme una corbata y hablar pausadamente en el comité científico al que me habían invitado. Tenía que explicar, justificar y en últimas vender un proyecto cuyos resultados serían de gran interés científico pero mínimo beneficio comercial inmediato. Repasé mentalmente la línea argumental, el parlamento, el libreto de una obra de la que desconocía el final.

Recorrí la misma avenida que estuve observando minutos antes. Ahora yo era un punto más, en movimiento sobre el pavimento, mientras empezaba a lloviznar y la esperanza del sol se perdía tras la espesa capa de nubes. Amaneció y fue víspera de la noche en el mismo acto breve.

La reunión transcurrió sin novedad. Objeciones obvias, rutas de escape previstas. Al final un sello de aprobado sobre la solapa del documento del proyecto, pero con la mitad del presupuesto solicitado. El estado obliga a los magnates de la industria de la energía a invertir una migaja de sus ganancias en ciencia e investigación, mi grupo viene por una parte de esa migaja, pero para los magnates cada peso debe producir otros pesos. Supongo que esperan que nuestras mentes brillantes conviertan esa fracción de la migaja en la semilla de un nuevo y jugoso pastel. Firmamos, aun concientes de que pueden ser zanahorias delante del caballo.

Regresé a la U con los dos colegas q me acompañaban. Bajo la lluvia el carro patinó en la avenida, paró a un centimetro del carro siguiente. Una larga fila se acumuló detras de mi, pitando, maldiciendo. Me adelanté y pude ver en el carro q se detuvo subitamnente delante de mi, detras de los cristales empañados y mojados, una mujer sostenia un telefono y dejaba correr largas lagrimas sobre su cara. En el carril de alta velocidad de avenida atestada, un dia de lluvia, su dolor estuvo a punto de matar a varios, incluso a ella. Pude haber frenado un segundo despues y golpear su carro desde atras, enviandola fuera de la carretera, sobre la barda de seguridad, dentro del rio. En silencio la rebasamos, primero lentamente, luego a mayor velocidad, todos los q quedaron en la fila echaban un ojo, mientras ella seguia parada en mitad del carril, hablando sin ademanes al telefono, vaciando sus ojos maquillados de azul.

Bloqueo

2006-03-10T16:55:00.000-08:00

A mis estimados lectores les tengo que decir que estoy bloqueado. La verdad creo que la razon por la que empecé a escribir este blog ya está desapareciendo: el rencor. Ahora que se va siento nostalgia por un viejo e incómodo amigo.

Hice muchas cosas por rencor. La mayor parte son cosas de las que me siento satisfecho, cosas que considero hermosas. Como este blog. Por rencor estuve largas horas construyendolo frase por frase, sin que quedaran hilos sueltos, o con hilos sueltos que conducian a otros tejidos.

Siguen faltando cosas por decir, pero son pocas. Son fuertes, pero pocas. Por ejemplo falta hablar de cosas en tiempo presente. Pero eso no será hoy.

Salud

Cuatro Damas

2006-01-28T07:07:00.000-08:00

Siguiendo con el ciclo "Nostalgia por unas vacaciones probablemente felices" les dejo a estas cuatro damas que me encontré a la entrada del Teatro Heredia Cartagena. Extrañamente cada una coincide con una dama real, carne y hueso frente a mis nervios ávidos y algunas veces satisfechos.

Dias de Niebla y Luz

2006-01-15T07:32:00.000-08:00

Viernes 13 de enero, 10:00 pm. Casona de cemento en uno de los barrios del centro. Desde la puerta se siente el volumen estridente de la musica que inunda una sala con unas 80 personas apretujadas. Atravesamos el local hasta una barra improvisada con cajas de cerveza y tablas.Nos sirvieron ron barato, en grandes vasos llenos de hielo. La estrella de la noche se llama Silverio. Pero antes de él se suben al escenario dos chicos con cara de nerd fracasado y peluqueado de sicario paisa. Atacan los botones de dos sintetizadores korg, deforman su voces con eco, pulsan botones que disparan el secuenciador, mientras invocan pedazos de las despreocupadas y parranderas letras de los hermanos martelo y los corraleros de majagual, letras que imagino habrán escuchado en los tocadiscos philps de las fiestas de la navidad de su infancia. Este abrebocas que prendía la fiesta, era el duo "TAMAL".

Luego se subió la estrella de la noche. Vestido de maitre de cabaret. Chaqueta y pantalon de piedritas brillantes y una peluca corta de metalero. Deformaba la voz, engrosandola, reforzando su guturalidad natural. Todo eran alegres gritos e insultos. Arrancó obviamente con "YEPA, YEPA, YEPA" sacudiendo sus mechas fritas como una instructora de aerobicos con problemas de motricidad, pero con mucha energía. La función duró casi una hora, tiempo en el cual se quitó la ropa, quedando en unos calzoncillos como esos LEO que le compraban a uno en los ochenta "elegancia y distincion". Acabó con la misma canción, pero antes se bajó del escenario y subió a alguien del publico, le enseñó a operar los controles del sampler y le dio el micrófocono.
-Me largo- dijo- que este gûero termine el show.
Y se largó

Hay que multar a las vacaciones por exceso de velocidad

2006-01-08T23:07:00.000-08:00

Los primeros rayos del nuevo año me encontraron en Cartagena. Se acaba la primera semana del año, vuela calle abajo, atronando. Regresaré a Bogotá. La perspectiva de volver a la rutina no me asusta, pero sigo pensando en los pormenores de estos dias rápidos. Algunas escenas en blanco y negro.
1. Esta ciudad me dijo cosas. Algunas las había olvidado y me las dijo queda, paciente con el tono comprensivo con que se educa a un buen salvaje. Pero también me recordó otras cosas que no fueron precisamente un guantelete de seda en las mejillas, prometo no olvidar.
2. Alguien me sonríe y cambia sus ojos. A esta hora la extrañaré mañana.
3. Gente muy valiosa se fue.
4. Es la primera navidad en la que ella no está conmigo. Parece que el hueco se está cerrando.

Cartagena

2005-12-28T08:49:00.000-08:00

No había notado cuan pesado puede ser el telefono movil. Ayer yacía en uno de los cuatro bolsillos de mi guayabera, tirando hacia abajo, haciendome encorvar, gatear casi. Estuve arrastrándolo por todo el centro de la ciudad vieja. De una calle bordeada de balcones floridos, a una plaza bulliciosa, tapiada de mesas con turistas achispados. Traté de aligerar la carga con unos tragos. Dos, tres "cuba libre" de buen tamaño en un bar atestado de desconocidos eufóricos, lavando sus prevenciones en alcohol. Pero el telófono seguía allí, aumentando de peso, metiendo sus kilos a favor de la fuerza de gravedad.

Desde el muelle de la bahia, estando ya completamente borracho, se me ocurrió tirarlo al agua. Verlo desaparecer velozmente bajo las leves y mansas aguas oscuras. La idea me pareció un salvavidas hacia la cordura, y tuve el teléfono fijo en mi mano, varios segundos, mientras sentía por anticipado el alivio de verlo hundirse para siempre en el fondo, hasta que vi mi dedo pulgar recorriendo las teclas del teléfono, marcando tu número.

Guardé el aparato en mi bolsillo de nuevo, reducido a sus 200 gramos originales. Creo que lo que me empieza a encorvar ahora es la tonelada de peso de cada uno de aquellos nueve numeros que no puedo borrar, echar al agua, apagar.

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P.S.
Plaza de los coches 11 pm. El centro de Cartagena esta lleno de putas. Literalmente.

Del tiempo y otras drogas.

2005-12-05T17:37:00.000-08:00

Cuando tenía 19 años tenía certeza de la cortedad de la vida. De manera permante evaluaba situaciones, amistades y amores, y me preguntara si valía la pena gastar el valioso tiempo que nos corresponde en menesteres q pudiera lamentar. Usé aquel tiempo al máximo.

Hoy no tengo tanta prisa. Hay dias en que lo único que vale la pena es una colección -que he cargado conmigo a lo largo de mis numerosos cambios de domicilio- de "El Magazín Dominical", un atado de revistas de hojas aúreas (y no por el valor de sus avejentados y amarillentos ideales estéticos) que conservo aún con los crucigramas intactos.

Entre aquellos papeles, encuadernados unos por el peso de los otros, había un comentario que me obligó a leer un bosquejo biografico de Hunter Thompson. El autor de "Miedo y asco en las Vegas", cansado de todo, se dedicó a leer, escrbir y sobre todo vivir y luego escribir, acerca de los días y las tierras por donde le toco transitar. Hay en el artículo que meciono un foto de H.T, prematuramente calvo, sin camisa, sentado en una canoa viendo pasar el rio con un cigarrillo en los labios apretados, como quien tararea una canción entre dos bocados de humo. Treinta y cinco años después (hace 11 meses) aquel joven apacible de la foto se metió un balazo como remate de su carrera de escritor, probador de drogas y escritor drogado. Paradójas de la vida, este eterno adicto, que se quedo calvo por las anfetas, que cabalgó mil caballos, que empujo hasta el fondo el pedal del speed, este eterno borracho, era una de las mentes más lucidas de la norteamerica contemporanea.

Nuevamente Sin Título

2005-11-20T16:00:00.001-08:00

Que dias tan raros. Llueve y brilla el sol. Brilla el sol y hace frio.

Recuerdo que casi no alterabas el espacio alredor tuyo. Te parabas a bailar en la mañana como marioneta suspendida, temperado aire, mudos hilos, atmósfera recien levantada que coloreabas con una pirueta sutil. Yo trataba de reconstruir la melodia oculta que seguías. Trataba de adivinar el ritmo y el tono sobre el que viajabas. Trataba de adivinar la partitura siguiendo la Batuta.

Lunes otra vez

2005-10-31T03:06:00.000-08:00

Hace frio y el cielo esta nublado. Es lunes. En mi cabeza hay otra niebla, una gris capa de sueño. Aun no me despierto, pero ya no puedo volver atrás, al sueño que ignoro. Estoy detenido en un presente que, por instantes, se vuelve eterno.

Tengo que estar listo y cruzar varias calles hasta mi oficina, haciendo caso omiso de la amenaza de lluvia.

Entre reuniones y clases transcurrirá mi dia. Luego vuelta a casa, dormir y darle cuerda a la máquina. El dá de mañana será igual. De lo único que tendré conciencia es despertarme sin saber donde estaba, en la niebla que empaña la vigilia, que impide volver a la inconciencia, pero que no es la conciencia aun.

Dos reflexiones

2005-10-24T14:47:00.000-07:00

Un amigo (a quien convenientemente identificaremos por el neutral y límpido apelativo de "Parce") leyó el blog el otro dia.
-Muy bien Tuco, le estas pegando de nuevo.
-No Parce, falta mucho todavía.
Se rascó la barbilla con un dedo y se mandó media cerveza. No articuló palabra hasta que las chispas del alcohol le dejaron respirar.
-Qué le falta-Musitò, mientras sus ojos seguían con insistencia el movimiento de una mesera nueva, imagino que durante el recorrido tentador de ella él deseó tener vision de Rayos-X.
-Suciedad-Le dije- A mis escritos les falta suciedad- completé, rascando un fosforo contra el piso.
Ya teníamos dos horas sentados, y la mesa empezaba a poblarse de un maligno soto bosque de botellas. Sabía que a la mañana siguiente lamentaría esta discusión doblemente. El sentido y la argumentación de la misma son lamentables, y además sabía que me dolería la cabeza.
-Ya empiezas con el tema ese del mundo real de nuevo-dijo.
-No Parce. No es un tema, y no comienzo, sino que sigo con el. Lo que pasa es que en esta etapa requería un mayor grado de abstracción. Poner las cosas suaves, sin rayas. Ahora necesito mas ruido, menos sutileza al hablar.
Mi amigo me respondió al instante, disparado.
-Ah. Es lo mismo que te escucho decir hace años. Que no hay comunicación sin agresión, que no hay lenguaje sin conflicto, que no hay conflicto sin trucos sucios, y que los trucos sucios de la comunicacion humana son el lenguaje soez, porque su contenido hace explicito sentidos más alla de lo literal.
Terminé mi cerveza mientras repasaba mi punto de vista, reflejado con pintorescas muecas de borracho por mi interlocutor.
-No le creo nada - Continuó imprecando - Lo que pasa es que no puedes reprimir al gamín que llevas dentro.
-Magistral Parce. Lo que usted diga, finalmente ud me conoce mejor que yo.
El tema quedó alli. No era una discusión nueva. Llevavamos años tratando de sacar algo en limpio.
Finalmente este post va de nuevo limpiecito.
Esto de salir en plan de hombres solos por el centro nunca ha acabado bien.

Escuchando a Al Green entre semana.

2005-10-11T20:01:00.000-07:00

Se hace llamar Al Green. No se desde cuando estará haciendo Jazz & Funk, tal vez 30 años o mas. Su ultimo disco fue la banda sonora de nuestra última tarde. Colchon acústico, ahogo de palabras, de ojos duros y abrazos dolorosos y vacíos.
De ser un disco de acetato me habría parado a darle vuelta despues de 25 minutos, mover el brazo del tocadiscos, hacerlo sonar. Luego volver al sofá, verte tendida, mía por última vez. Recorrerte visualmente, mientras me acerco y te acomodas y dejas descansar tu cabecita dura en mis piernas. Pero este no es un disco de acetato, no transcurren otros 25 minutos hasta escuchar la aguja arando en el mudo, infinito y mas interno surco del disco.
Tú me reclamas como siempre. La lista es larga. Consume un par de canciones la enumeración de mis delitos mayores y menores. En mi defensa digo poco, me declaro culpable sin que la tercera canción haya avanzado suficiente. No justifico mis defectos, profundos e incorregibles, mi desprecio por los lugares comunes, mi resistencia a trivializar, mi gusto por las peliculas de Allen, que son un contrasentido con otro de mis defectos. Me observas mucho tiempo despues de que mi turno ha acabado. Dictas tu sentencia, implacable, en los acordes finales de la cancion que me correspondió y me atacas con un ejercito del que nunca me supe defender correctamente. Era previsible que tanto odio contenido nos llevara cuesta abajo de nuestros deseos.
Al Green sigue girando, lo obviamos dutante el tiempo en el que transmutamos nuestro precioso olvido en combate fingido, en consentida entrega, en ilusoria paz.
La tarde acaba mientras observa nuestros cuerpos livianos y confundidos. A manera de despedida matas con un cigarrillo lo que queda de tu visita. Yo fumo el mio luego de que te has ido, el humo te dice adios.
"All the time" es la última cancion. Un poco floja a decir verdad.

Sin Título.

2005-10-08T16:52:00.000-07:00

Tenia que verte. Encuentro casual, 10 pm. Local medianamente concurrido. Olor de vino y cigarrillos en la mesa atestadas. Mirada tempranamente vidriosa. Pasaste junto a mi haciendo temblar el ambiente. Como el martillo contra el gong, un tañido súbito me dejó clavado en mis cinco sentidos. Mientras me hacia dueño de mi mismo, seguí tu paso hasta la barra. Me odie por no acercarme. Por estar habitado de fantasmas. Odié la casualidad. Espanté la mirada de tu lugar en el mundo, me concentré en los bordes irregulares de la mesa, en el resto del decorado, en los asistentes y actores mudos de este sainete en donde la estrella es el absurdo.
Sin embargo tuve fuerza. Estuve conversando contigo dentro de mi mente antes de abordarte, construyendo, maquinando salidas, evitando filos peligrosos. Luego estuve junto a ti en la barra, compartiendo el fuego, teniendo una conversacion desprevenida, mirandote a los ojos, teniendote a un metro de mi.
Me preguntaste cosas directas, te conteste con evasivas improvisadas pero seguras.
La hora del cierre nos encontró con las manos amenazadas de impaciencia.
Ambos sonreíamos.

Primeras horas del dia

2005-09-29T04:40:00.000-07:00

Levantarse a las cuatro de la mañana. Desayunar con una ecuación integro diferencial de cálculo de campo electromagnético generado por una descarga súbita. Creo que está mal planteada. Me toca darle vueltas durante minutos enteros para darme cuenta que el que esta mal planteado es mi punto de vista. Jazz de Big Band deslizandose entre los operadores rotacionales y gradiente.
Hay otras cosas en las que mi punto de vista puede que tambien falle. Miles tal vez. Mis aciertos deben ser mínimos comparados con los disparos justo en el blanco. Es irónico entonces eso de considerarme un hombre racional.
No solo son errores de cómputo, de cálculo. Tambien están los errores de entonación, los errores de construcción armónica, de creación de intervalos rítmicos.
No hablemos de mis errores de construcción, aquellos que impiden la creación de línea argumental rica, que involucre más personajes que mi ego confundido.
No hablemos de mis errores de comunicación. Decirte que soy un hombre no recomendable para amar, cuando siento un vórtice en el sentido del futuro al pensar en la belleza de ser amado por alguien como tú.
Hablemos de mis aciertos mejor : . . .

Mi version del sabado por la noche

2005-09-25T17:36:00.000-07:00

La fui a buscar cerca de las 10 pm. Bajamos hasta la zona del tigre. Comida rapida, chatarra. Después de salir de la fábrica de colesterol vimos pasar, e incluso saludamos a muchos sospechosos de siempre, incluso vi pasar al combo del Pimp, imagino que arrancaban su conocido recorrido sabatino, llamado la "ruta del bocachico": un peregrinar salvaje por discotecas y bares cuya categoría y seguridad va bajando con el transcurrir de las horas. Van por seis o siete sitios en el periodo comprendido entre las 10 de la noche y las 6 de la tarde del dia siguiente. Dieciocho horas de rumba que arrancan en la zona rosa, y va moviendose progresivamente hacia el sur con el pasar de las horas. Otro dia cuento esta historia.

Como decía, vimos pasar desde la acera, bandas enteras de gente, sólo por distraer el ojo y tomar una bocanada de aire en la noche remojada en neblina. Luego de eso ya estabamos listos para ir a la "farmacia". Siempre le he dicho así porque ese bar conserva el letrero y el mostrador de una farmacia que hubo alli hace años. Allí compraba neosaldina contra la migraña, dristan para la gripa de costeño recien arribado y condones, bueno, ya se sabe para qué. Claro que ahora es un sitio de lo mas "chic" donde las Chicas rubias vestidas con negros pantalones ajustados se sientan en la barra apretujada de gente y te echan el humo en la cara. Mucho perfume y un ritmo que alguna gente define como "Black Music".
En el sotano encontre al Barrero y su banda. Todos coridales desconocidos. La nena se mareo rapido. Dos margaritas seguidos. Azul de curazao directo a la torre de control. Repetimos la dosis rápidamente, con afan de dejar de ver las tres dimensiones del mundo. Nos despedimos de la pandilla cordial y tomamos un taxi. Teníamos prisa por dejar a la noche exahusta.

SIN RENCOR?

2005-09-19T18:58:00.000-07:00

Lo abrí para pensar, ponerlo por escrito, verlo "afuera". Mi intención fue conmutar el ardor de los rencores que deja el amor muerto en un sentimiento menos venenoso. Aun me pregunto si este malabar alquímico tiene resortes más profundos que un inofensivo atajo de frases. Cómo me daré cuenta de que estoy al otro lado?. Donde pondré un punto que troque la carrera cimarrona en libertad plena?.
Seguro tu lo leeras un dia lejano cuando los dos estemos gastados de tiempo, inocentes de hoy. Estas no serán palabras en un papel amarillo y ajado en el fondo de un anaquel. Estarán íntegros los mismos ocho bits por caracter, la misma combinacion de colores, por entonces, pasada de moda. Estará cada uno de estos dias, vivo, condensado en un parrafo de difícil factura. El rencor del que me habré librado, limpio tatuaje calcado en estos folios, recreado en tu olvido

sin titulo

2005-09-11T20:55:00.000-07:00

La noche era ciega de luna. El agua de la playa un tacto acogedor entre dos pieles. Acortamos un trecho de arena que nos sostenía. Un abrazo cerró el nudo.

Otro de esos días

2005-09-03T16:21:00.000-07:00

Era un bar de salsa. Gente mayor que yo, que ya no soy chico. Dos de la madrugada del sabado. Ron. Una mujer se sacude sola en la pista. Golpea sus palmas y mira con lujuria los ojos de una pareja imaginada. Gira su cabeza rítmicamente, una gran mata de cabello negro, muy cuidado marca un territorio propio. Sus tacones se deslizan sin temor durante los ocho minutos de una sudorosa descarga. Se sienta en la barra junto a mi. LLeva las marcas de los años con resignación y esta noche se desfoga. Acabo mi trago, empieza mi cancion.

Instante del lector

2005-08-23T16:55:00.000-07:00

Idea para otro cuento.
Dos protagonistas. Hombre y mujer. Qué puedo hacer? otro tipo de parejas no me son familiares. Lectores de biblioteca. Fácilmente pasa que otra persona lee los mismos libros que uno lee. Los libros que esta pareja tiene en común no son los lugares comunes de la literatura de consumo masivo. Son en cambio las novelas y cuentos de un autor no muy conocido, publicadas en única edición por una editorial desaparecida. Imagínense ustedes las obras de un autor como Salman Rushdie antes de los Versos Satánicos, o las obras de un Bukowski antes de 1994. Es decir, algo bueno, pero poco conocido en el momento. Un dia el hombre, a quién llamaremos Señor Q, encuentra una nota escrita en el respaldo de la última hoja de uno de los libros. Son 4 líneas que conforman dos oraciones cortadas, la primera sin inicio, la segunda sin final. Tal vez un par de frases copiadas al vuelo en una clase, o garabateadas en el bus. Lo que extraña al señor Q es que alguien más en esta ciudad lea los libros del autor desconocido. El señor Q se olvida rapidamente del asunto y ese mismo dia devuelve el libro y saca otro de los numerosos títulos de su autor preferido. Una semana después llega a la última hoja y encuentra un post scriptum con similares características, inconexo. Ya tenemos dos puntos de nuestra línea imaginada. La curiosidad y la devoción por los libros de su autor llevan sus pasos hasta el mostrador de la biblioteca. Pide un par de libros y va directo a la última página. Más fragmentos inconexos. Q se intriga. Vuelve el dia siguiente, saca todos los libros que puede, los coloca en una mesa e intenta armar la historia. Tiene suficientes palabras para llenar una hoja. Aunque no consigue relacionar todos los fragmentos en una unidad ve como empieza a formarse el esqueleto de una historia. Regresa por los tres tomos restantes. Lo desconcierta encontrar frases solo en dos de ellos. El tercero, un libro como todos los demás, en el que no hay nada de extraordinario, tiene el respaldo de la última hoja en blanco. Hace un balance. Permuta los fragmentos tratando de encontrar el lugar que le corresponde al silencio encontrado en último, el cual conserva después de devolver todos los demas. Mientras descansa de la intriga se dedica a leerlo. Lo encuentra mediocre, la historia que tiene entre manos es mil veces mas vital. Llega a la última hoja sin resolver el enigma. Va a devolverlo a la biblioteca. En la fila del mostrador, una mujer delante de el discute con el encargado. Busca el libro que el tiene. Q se sale de la fila con el libro escondido. La contempla desde otro ángulo. Guarda sus ademanes, escucha disimuladamente sus argumentos desesperados. La ve retirarse del mostrador. Sigue fuera de la biblioteca sus pasos sobre el pavimento del centro. La ve entrar a un edificio. La mañana siguiente el señor Q hace guardia frente a la puerta de ella hasta que la ve salir a la biblioteca. El funcionario del mostradorla despacha rápidamente con una negativa. Esa noche Q resuelve el misterio. Llega a la biblioteca muy temprano y devuelve el libro. La mujer llega a la hora acostumbrada. El hombre del mostrador le acerca el ejemplar. Ella no cambia un ápice al recibirlo. Mientras camina hacia la puerta, por casualidad, abre la última hoja y encuentra, un par de frases sólidas la primera sin final, la última sin comienzo, que encabezan y culminan esta historia.

Feeling Blue

2005-08-14T19:40:00.000-07:00

Como siempre, el domingo es el dia más productivo para este Blog. Veamos que hay hoy.
Sí señor, ese es Chris Isaack en los parlantes. Son las 9.39 pm. El esfuerzo de los motores diesel de los buses apenas llega como un sordo mugido de resignacion hasta mi sala. Como aderezo y condimento principal tenemos unas frias y diminutas gotas de lluvia regando el panorama, dandole un brillo acerado al pavimento de la avenida que se ve a través de las ventanas.
Como un equilibrista avanzo sobre esta noche, tratando de ajustar el balance de lo poco que me queda de cordura.
Las canciones de este Isaac tienen un efecto paradójico. Contémplalas de lejos, desde la habitación de al lado, como un oyente casual y te harás una idea errada de mi caracter. Dudarás de mi entereza mental, pues dos horas esta música te parecerían prescritas para lanzar al vacio a los suicidas indecisos. Sin embargo, nada de eso pasa. Su melancolía endulzada con guitarras, guitarrones y una voz tranquila, te meten un poco de esperanza. Bueno, advertí que era contradictorio.
Pude haber salido de la ciudad este fin de semana. Pero la verdad debo confesar mi completa conformidad con esta ciudad. Conformidad implica aceptacion?. Los que aceptan se resignaron?. Algo me dice que debo dejar de pensar en ello, de lo contrario corro el riesgo de entrar a cuestionar el armisticio tácito con mi entorno.
Mejor te cuento otra cosa. Una vez, estando en un pueblo polvoriento de las sabanas de Bolivar, entré a un cine abandonado. No llevaba tanto tiempo cerrado, tal vez unos dos años, según pude suponer por los posters descoloridos de las últimas películas exhibidas. Era un teatro sin techo, así que funcionaba sólo de noche, en la temporada seca, es decir, funcionaba casi todo el año. Habían arancado las sillas del piso, formaban una pila de hierros oxidados en un costado de la sala. Aquel espacio vacio, forrado de arena amarilla, con una pantalla blanca y desconchada al fondo, era el hogar de una banda de perros callejeros. Perros mansos que me miraron con ojos indiferentes, alineados bajo la sombra protectora de los aleros, mientras yo atravesaba alucinado aquel espacio inundado de sol.
Volví a la recepción del teatro, detrás del mostrador de la confitería estaba un afiche intacto. Blue Hotel se llamaba la película. Se veía una carretera que se perdía en el horizonte. Un paraje retratado con frecuencia en las películas filmadas en los desiertos gringos. En el ultimo plano se recortaba contra el cielo rojizo un edificio de tres plantas, el eterno anuncio de neon en la puerta y un único carro parquedao en la entrada. Desprendí el afiche con el cuidado necesario. Salí del teatro y enrumbé mis pasos hacia el rio, recorriendo una calle sin pavimento, ocre.
Llegaba dos años tarde a una proyección que todavía no he visto. Un tesoro exhibido ahora en mi sala, aún me lo recuerda.

El regreso

2005-08-03T18:21:00.000-07:00

Te vi entrar a la librería. Deseé invitarte de nuevo a contar barcos desde las bancas de piedra frente a la playa de la artillería, como en aquella ocasion lejana, cuando la brisa de agosto llenó nuestras ropas de arena. Pero preferí no hablarte, evité las explicaciones de rutina, el recuento de estos años, los proyectos en curso, los gustos perdidos, los vicios adquiridos. El recuento sería largo, supongo que queda poco de lo que conocimos uno del otro. A diferencia de las las bancas, sólidas bajo el sol, nosotros hemos ido desapareciendo bajo la intemperie de los años.
Esperé al otro lado del local. Cruzaste la puerta, atravesaste la sombra refrescante de de los árboles de la plaza y te perdiste unos metros mas allá en una de tantas calles retorcidas del centro.

Idea para OTRO cuento

2005-07-08T11:18:00.000-07:00

Variación: el personaje ahora es un lector.

Idea para un cuento

2005-07-07T10:19:00.000-07:00

El personaje es un escritor. Al final de su primera juventud siente que ha escrito algo que por fin vale la pena. Algo como una novela corta o un cuento largo. Lo contempla largamente antes de atreverse a publicarlo. Encuentra algunas fallas menores, pequeños detalles que toman algun tiempo en corregirse. Las correcciones empiezan a tocar todo el libro. Cambia el color del cabello de uno de los personajes y decide que ese cambio debe ser un cambio de personalidad, pero eso cambia la forma como se relaciona con el resto de los personajes. La tarea empieza a tomarle algún tiempo. No sabe cuando acabará pero quiere publicar. Nuestro héroe no es un escritor profesional, asi que no tiene a un editor apretandole contra las cuerdas para acabar. Llega a un punto donde tiene algo que puede leer completo sin encontrar incoherencias ni fallas argumentales. La historia ha cambiado pero sigue siendo sólida. Revisó un final que le parecia muy adolescente, muy propio de esos años que dejaba atrás cuando terminó la primera version. Ahora es otro hombre, el tiempo y la reflexión sobre su propia obra lo han cambiado hasta este punto donde la vida se puede ver como una pelicula en un televisor a blanco y negro en el que a la señal le falta nitidez. Lo que te gana de la película no es su imagen, colores y paisajes o la apariencia física de los personajes. Le empieza a parecer tonto que los cambios físicos que realizó en la primera revisión hayan motivado la segunda versión de la obra. Se toma un tiempo para pensar en su, ahora si, novela. De hecho sus personajes jóvenes han madurado un poco con el, crecido en edad y en actitud.
Listo para publicar sufre una pérdida. Un ser querido. Un empleo. No tiene que ser una pérdida en el sentido negativo. Puede ganar algo que lo hace cambiar su modo de vivir. Podría graduarse, ascender en su puesto de trabajo, casarse. Tambien puede ser una perdida negativa, esas son faciles de improvisar. La pérdida se transforma en crisis. Vuelve a sus páginas, intactas desde hace un tiempo. Siente que la persona que es el ahora no puede publicar algo así. Carece de dolor. Una historia no puede ser simplemente la narración de unos hechos. Debe haber un hilo que los ate, los conecte. Emprende la conocida tarea de desbaratar el texto y volverlo a armar. Ya es un adulto maduro. No ha publicado aún. Pero sabe que ese diamante en bruto que tenia al iniciar necesita mucho trabajo todavía. Tarda bastante en pulirlo, casi el doble de los años que ya había empleado. Las páginas iniciales que escribió lo miran desconcertadas. Las cosas han cambiado mucho en ese mundo. Se da cuenta y piensa que no ha acabado de escribir la novela porque realiza los cambios demasiado tarde, asincrónicamente con su vida. Decide hacerlo del mismo modo en que va viviendo. Introduce nuevos personajes, situaciones, hechos que le van sucediendo. Se alarma ante el crecimiento diario de las páginas. Empieza a reunir varios volúmenes. Cuando decide parar y leer todo el material que tiene de principio a fin se encuentra con que no hay tal historia, tal hilo conductor. Las páginas le muestran que no existe nada que hilvane su vida. Son solo hechos diarios reportados en el papel. Se empeña en encontrar la razon de su historia. Trastoca las páginas. Permuta capítulos enteros. La cosa sigue sin aparecer. El tiempo pasa sin pausa. Nuestro autor se siente viejo y cansado. Tal vez nunca encontrará la razon de su vida en la obra, por que no puede aceptar que la obra puede ser la razon de si misma.

Ganas

2005-07-07T09:35:00.000-07:00

Ansias Frescas
Labios buceando una abertura.
Dedos remando en mi espera.
Ojos sedientos de carne.
En tu garganta cruda
bulle un deseo
En el resto de mi cuerpo
una esperanza ciega.

VITALIC

2005-07-01T21:06:00.000-07:00

Descubrí a a Vitalic por una cancion llamada "Poney part 2". Esa noche pensé largamente en lo amarga que se ha vuelto la musica electrónica. Veía a muchos bailar sin control, pero por dentro acariciaba sin emoción el color opaco de unas pistas que suplican al pasado inocente. Vitalic y toda la banda electro producen pistas de una desesperanza bailable. Las voces procesadas y los sintes meten alfilerazos en la cabeza confundida de los danzantes.
En mi casa escuche su album "Ok Cowboy". Canciones como Trahison, homenajes al pop mediocre. Latigazos como "La rock". Hechos simples como "My friend Dario". Un album muy compacto, de recorrido parejo. Un leve signo de admiración al final de la última pista. (!)

Nada Personal

2005-06-22T13:52:00.000-07:00

No, amiga mia. Lo que tengo es un dolor que no me he podido quitar. Yo lo disfrazo, le pongo oropéndolas de carnaval, colgandejos de engañifa, lo arrullo con kilómetros de palabras festivas. Pero se despierta al menor titubeo de la comparsa. Uno solo de sus bostezos de podredumbre disuelve los colores del dia. Las palabras se vuelven rancias, los guiños se vuelven muecas grotescas, el ingenio se agria, se vuelve toxico.
Pero, qué sería de mí sin ese dolor intermitente, sin esa punzada en el costado que tuerce los rectos caminos del optimismo.

Fantasma

2005-06-12T20:32:00.000-07:00

Gina perdía su frágil autodominio escuchando las espasmódicas y asincopadas sacudidas del drum and bass. Propuso que aquella noche, en lugar de la dañar nuestros cerebros con la descarga electrónica que teniamos prevista, fueramos a bailar salsa. Buena idea, pensé, mientras era atravesado por la visión de aquel torneado talle de diecinueve años deslizandose entre mis brazos. Entramos al sitio despues de pasar por la puerta de muchos bares y discotecas donde la gente se apuraba por entrar, enfebrecidos por la promesa ambigua, de una noche caprichosa y joven. Gina y yo nos conocimos en una noche como esta, una botella de tequila y dos vasos cortos. Hoy nuestro plan era otro. Nos concetraríamos menos en la alcohol. Pagamos la entrada en el sitio que nos parecio más solitario.

Conocer a esta mujer me habia librado de muchos fantasmas. Los había tumbado de golpe y se habían roto contra el piso como piezas de porcelana barata. Me entristecía pensar era muy probable que yo me convirtiera en su primer fantasma. Uno de esos fantasmas que no regresan enteros, que vienen por oleadas repentinas y devastadoras, mezclando fragmentos inconexos con rabia, con el ánimo de mostrarte lo ilógico que es ordenar sucesos en el tiempo.

Cómo recordaría ella esto? Mezclaria la euforia de reconocerse en otro, el gusto que nuestros cuerpos descubrieron en los encuentros sexuales despues del trabajo, con la languidez de las últimas palabras, con las certezas de las verdades dolorosas?.

Gina tiene piernas largas y una figura graciosa. La miro mientras bailamos. Otro que pudiera ser yo mismo nos mira desde una mesa. Otro día, otra mesa, yo mismo miraré a otro, cuando ella sea mi fantasma.

El examen

2005-06-09T09:55:00.000-07:00

Estoy cuidando en este momento el examen final de un curso. Pasan los minutos lentamente para mi, mientras los estudiantes se quedan sin tiempo. Allá afuera los arboles soportan una nueva jornada de lluvia y neblina. El dia entero ha sido ignorante del sol.
Quisiera que un dia diéramos una vuelta por este campus. Mostrarte los edificios de estilo Bauhaus varados entre los árboles. Yo los miraría con menos tedio, con los mismos ojos con los que hace unos años fui descubriendo sus ángulos y encuadres sorpresivos. Ahora una parte de mi vida transcurre en estos edificios y su carga simbólica ha sido digerida por los demonios de la cotidianidad. Pensé que nunca iba a pasar los mismo con nosotros, que las descargas de artilleria que ponias en mis sienes conservarían su poder explosivo por siempre. Pero veo que a esto se le envejece la polvora, que las explosiones terminarán en menos que un susurro de humo en el campo de batalla..
Uno de los estudiantes ha terminado mucho antes de la hora programada. Sorpresivo. Un vistaso a su hoja de respuestas me sorprende aun mas. El hombre recoge sus materiales y mira alrededor sin detenerse en un punto fijo. Sale del salón despidiendose de mí y susurrando "Gracias". Gracias de qué? me veo en la tentacion de decirle. Todas esas formas de cortesía me suenan vaciadas. Cobran importancia sólo cuando se omiten en el protocolo de todos los dias. Regreso al mismo punto. Todo ejercicio cotidiano succiona el significado de los hechos valiosos.
Lo que me pregunto es: Qué empuja a los hombres a vivir de esa manera?, Qué los empuja a adormilarse en el arruyo de todos los dias?.

Hablando de tí.

2005-05-31T20:14:00.000-07:00

Llego tu hora.
Suponía que llegarias, y has llegado temprano.
Recuerdo una ves que estuvimos durante horas, casi sin hablarnos, escuchando unos discos de Grover Washington, dejando que el día nos transitara como transita el aire a través del saxofón: construyendo melodías que le son abstractas.
Sin el ímpetu que confieren las primeras horas de la lucha, ambos, cansados, pensabamos en la mejor fórmula para una paz negociada. Pero en todo empate consentido hay que ceder, hay que reconocer que no se es superior en fuerzas al otro, esa perspectiva de humildad era un nubarrón de humillación en nuestras invictas.
Hubo otra ocasión en la que el ansia redescubierta nos mantuvo en vilo toda una noche. Jugamos. Una noche que ambos sabíamos improbable demostró su existencia, dejando huellas que aún no se marchitan. Abriendo tajos y surcos que se ahondan.
Una vez me dijiste que ambos estábamos separados pero que no habiamos cerrado el duelo. No entendí.
Dos personajes me abordaron. Uno era el Dr Freud con su teoría del duelo y sus etapas progresivas-aunque-posiblemente-desordenadas de: negación, ira, depresión, aceptación. El otro asaltante era Clint Eastwood. Desenfundaba después del otro duelista, pero siempre ganaba. Una pistola en la mano y la cara crispada en un ademan de desespero por la muerte próxima.
Necesito ser tan rápido que te pueda dejar sacar el arma primero, como Clint, y, al tiempo, llevarlo con calma para salir algun dia de la ira, como Sigmund.

Sabía que llegarías, BANG !.

Vista de perfil

2005-05-31T18:16:00.000-07:00

Asomarse a mi balcón a palpar el frenesí de esta ciudad puede dejarlo palpado a uno. Los buses sin licencia, aprovechan los últimos días que les quedan para transitar, los últimos dias para causar caos, contaminación, sobre cupo y explotación en las calles de uso público. Luego de ellos vendrá el transporte masivo con licencia, igual contaminará, explotará, llevará hiper cupo, pero tendrá una patente de corso otorgada a perpetuidad por el gobierno. A decir verdad en esta ciuad a pocos le importan las patentes de corso y nadie se asoma a los balcones.

Primeras Lineas

2005-05-30T19:00:00.000-07:00

Con que esto es un BLOG, eh?
Impulsos.
Tengo ganas de llenar esta pantalla de palabras y no parar hasta haberlo dicho todo. Supongo que es un impulso que se me pasará cuando la enfermedad del carpo me resienta las muñecas o cuando el pudor active la alarmas contra las palabras de más, lo que ocurra primero.
Así que: aquí vamos.

Arranquemos con el dia de hoy, que es lo más cercano que tengo.

Hay dias que me cuestan más que otros, superar éste lunes ha sido una tarea dificil, pero ya casi acaba. Aún tengo fresco el sinsabor de anoche, la salida solo del cine, y el camino de regreso a casa por las calles despejadas. Encontrarme igual de solo en casa que afuera no me incentiva a permanecer mucho en este apartamento, pero necesito un techo en el que reposar mis huesos.

Hoy en la tarde encontré a tres personas en el mercado de las pulgas. El primero es un compañero de la universidad, aprovecha un dia de descanso y sale a tomar el sol con su mujer, me cuenta los logros de su hijita. Otro amigo revuelve cajas de cintas viejas y me saluda con un ademan festivo, y otro cruzaba la puerta justo cuando yo salia, me estrechó la mano lleno de energía, dispuesto a recorrer las galerias de toldos con el mejor de los ánimos. No se conocen entre ellos. Tal vez los tres se topen numerosas veces esta tarde mientras observan libros viejos. Tal vez ejecutan este recorrido ritual cada domingo. Tal vez cada uno de ellos se encontró con otros tres amigos que no se conocen entre sí. Cuál es el periodo de esta serie?, a qué hora se muerde la cola el dragon?

En aquel sitio desangelado de las festividades de otros dias estuve tentado a comprar un disco de acetato de los "Angeles Negros". Le di vueltas en mi cabeza mientras el vendedor pesaba el disco y tanteaba mis posibilidades de compra. Se supone que este es un mercado de gangas, a veces me cuesta encontrarlas, no lo compré.

A todas estas:

¿Qué carajos es un BLOG?:
R:/
1. Un diario?
2. Un espejo?
3. Un acto de exhibicionismo?
4. Un ejercicio de autocomplacencia?

Termino el dia escribiendo, aqui se muerde el dragón la cola.